Já falei?

Já falei dos atalhos e retalhos,

falei do cifrão,

da dor, 

do amor

e da formula que faz bater um coração.

Já falei dos lírios,

da vida que levei 

e das vezes que orei. 

Sim, elas existiram. 

Pseudo existiram.

Os anjos não caem

nem Ramtel soube

Quem foram os que partiram suas memórias.

O que importa falar? Sabe para que um escritor que se presa escreve?

Para si mesmo.

Para si mesmo mostra ao mundo a própria dor. 

Para si mesmo mostra ao mundo o dilúvio de Andrômeda.

Para si mesmo expõe seus delírios mais intensos e histórias mais horrendas.

Para o mundo, mostra a si mesmo.

Mostro.

Mostro-me.